L'autoroute de la honte

On est toujours étonné de voir un crime dans un lieu propre. On a tendance à croire que l’ordure doive se passer dans un coin ordurier. Car, après tout, cette cuisine moderne, carrelée, luisante avec ses revêtements industriels collés et traités contre les rayures, le chaud, le froid n’a rien d’un endroit qui appelle la souillure. Et ce corps bavant le raisin est une double offense à lui seul pour la victime, mais aussi pour la cuisine proprement dite – et quand on dit proprement.

Il se souvient étant enfant quand son vieux lui faisait peur. Il aimait cet homme brutal et l’admirait tant qu’il n’osait penser lui ressembler un jour ; Comment attirer son attention ? Comment lui dire « je t’aime papa ! » ? Il s’était désespéré et avait vite compris qu’en faisant des bêtises, le Brutal lui retournait une baffe, claquante certes, mais il s’occupait de lui, l’enfant qui en avait tant besoin ; à chaque fois qu’il était secoué par la vie, il souffrait mais en tirait la jouissance sourde de penser que son vieux l’aimait tout de même. Qui pourrait bien le martyriser, qui pourrait l’écraser ? Mais tout le monde ; il lui suffisait avec une adresse consommée, de se présenter comme une victime et il n’était pas un homme qui ne résista alors à le lui faire sentir ; d’avance, il était consentant.

On ne l’avait jamais vu respirer normalement de mémoire d’homme : toujours un clope au bec, il ne faisait que des nuages de fumée à chaque expiration, des volutes les jours de poésie et les anneaux des jeux olympiques les jours où il était en forme. Ses cils servaient de filtre à nécotine et une goutte de goudron perlait au bout de chacun d’eux. Crad penserez-vous, mais pas du tout c’était par délicatesse pour son entourage car, comme il ne se lavait jamais on aurait pu sentir son odeur et ça, il n’aurait jamais supporté de l’imposer aux autres. D’ailleurs, il aurait préféré les tuer que de leur imposer son odeur. On ne se refait pas : le respect des autres, c’était sacré pour lui.

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