Le banc public

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il se plaisait à dire que la vérité n’est que le dos du mensonge, qu’elle tombe toujours pile sur la table – pour rester invisible. Il se plaisait à dire comment la tromperie était réalité de la vraie vie et comment la vérité sonnait de la virtualité creuse des âmes fuyantes qui refusaient d’assumer le progrès, le changement, l’arrangement qui fait avancer les choses. D’ailleurs, lui avançait de plein pieds dans la vie en se glissant dans la mince épaisseur où l’apparence se traduit en son contraire, en surfant sur la crête du faux-semblant rendue fluorescente par l’éclat du vrai mais marquant d’autant le versant sombre de la magouille, en un mot en pratiquant la tromperie. Disparaissant passagèrement aux regards honnêtes pour se ré-agiter plus loin en zone publique, il accumulait à chaque fois un petit capital de haine de la part de ses victimes et se transformait lui-même en jeu de cible que l’on guettait pour l’abattre à sa prochaine apparition.

On ne l’avait jamais vu respirer normalement de mémoire d’homme : toujours un clope au bec, il ne faisait que des nuages de fumée à chaque expiration, des volutes les jours de poésie et les anneaux des jeux olympiques les jours où il était en forme. Ses cils servaient de filtre à nécotine et une goutte de goudron perlait au bout de chacun d’eux. Crad penserez-vous, mais pas du tout c’était par délicatesse pour son entourage car, comme il ne se lavait jamais on aurait pu sentir son odeur et ça, il n’aurait jamais supporté de l’imposer aux autres. D’ailleurs, il aurait préféré les tuer que de leur imposer son odeur. On ne se refait pas : le respect des autres, c’était sacré pour lui.

À l'auscultation, il est ressorti que la mort avait été donnée par une pointe profonde et longue dont la trace était à peine perceptible sous le sein gauche : une sorte d'aiguille à tenir les chignons par exemple.